christine-clement

J’écris une lettre, je peux écrire une lettre, je dois écrire une lettre ! Lettre à qui ? Oh à personne ou à peu importe, à celui ou celle qui passe, à Mr le vent, à Dieu le père, à la vipère qui roule en ma chair.

La poésie est une musique, pas d’âme, pas de siège, pas de patrie, pas d’époux et pas d’espoir.

Rien qu’une sonorité de mots, mots nomades, à la recherche d’un présent.

La poésie n’est pas un chuchotement sur fond de basse-cour, pas un blabla de télévision allumée, de journaux froissés d’histoires, de pin-up embrouillées et de taureaux bronzés.

Or je n’entends rien, rien qui soit de la musique. Pas d’ouragan, pas d’étincelles pour grands feux noyés.

Un foulard traîne pour enrhumés de la vie, quelques chaos disjoints, dissolus, sans fond ni fondement… Des cris des piétinements affolés pour des notions erronées sinon une ligne plane, l’autoroute du non-dit, du non-avenu tout clean, bien propre, même pas une tache de haine sur l’horizon nettoyé…

Là où l’on devrait entendre le grondement s’amplifiant d’un volcan en flammes, pas même une cheminée, pas un émoi éclatant ne bave, ne s’éjecte, ne s’éjacule à la lumière des mondes, des étoiles et de toutes nos sphères.

Manquerait bien un animal dangereux, un loup, un tigre, un dinosaure pour brusquer les salons endoloris, pour mettre le désordre et faire crier les âmes…

Manquerait bien la dangerosité d’un homme, crachant une rumeur éternelle, de celle qui se souvient des hommes enfoncés dans l’éternité.

Manquerait bien un peu plus d’amour, un peu moins de pitié, d’apparences et de violons creux.

Un jour, une nuit j’arrondirais mon corps au fond d’un lit de feuilles, j’allumerais la mèche, un feu sans sacre pour illuminer et nourrir les songes.

Au bord des étoiles, je chanterais la terre, ce brasier à jamais éteint, qui se brise et meurt dans un fracas inaudible….

Tout a commencé par l’amour, l’ignorance, l’obscurantisme, presque une histoire de religion. Elle a ramassé dans ses petits bras une passion, et elle s’est crucifiée, clouée à des montagnes de papiers…

« Si j’suis tombée par terre, c’est d’la faute à….. » non pas de sa faute à lui plutôt à celle d’un autre, celui comme dans Harry Potter, dont on ne prononce pas le nom…. Il pourrait apparaître à la surface de ce même écran, et d’un regard balayer vos signes…

Ne dites rien, faites semblant qu’il n’y est pas, et si il y est gardez vous en.  Emmitouflez vos idées, empaquetez les, asseyez vous dessus qu’elles ne volent pas vers lui…

Vous le voyez ? Trop tard alors…

A lui les mains jointes dans l’innocence..

A pleins d’autres qui le rejoignent…

Pleins d’autres arpentant ses traces à elle, ensanglantées, venimeuses ou paumées… Incertains rivages et rumeur amplifiées, venins et larmes mêlés…

Des musiciens cachés dans les fourrés du temps jouant de la poésie, incertains du drame mais voulant y être puisqu’ils y avaient mis leur être. Et ils étaient toujours quelque part sous une lettre, sous un pleurs, sous les maux et les mots, et les mots venaient vomissant leurs vies, affairés à s’écrire et à briser, le sceau d’un grand silence….

« Qu’avez vous fait d’elle ? » pauvres pêcheurs de perles, quand les perles tombent une à une d’un collier brisé et roulent sous les printemps, et roulent sous les hivers…